“Hvad er det her, mor?” spurgte min 8-årige datter, da hun åbnede den lyserøde kjole, som hendes bedsteforældre havde sendt hende i fødselsdagsgave. Jeg havde ikke engang haft tid til at smile, før mine hænder begyndte at ryste ved tanken om det lille, indsyede navn lige på tværs af brystet. Det var ikke hendes. Det var et navn, jeg aldrig havde tilladt tilbage i mit hus, og næste morgen begyndte min telefon at ringe, som om nogen havde rørt ved den forkerte ting.
Kjolen var lyserød. Det var det første, min datter bemærkede, da hun trak det hvide silkepapir tilbage og holdt…